Vivim en un món basat en obligacions i prohibicions. Això és un fet que sempre he sabut i amb el qual no m'he sabut resignar mai, però el que m'ha donat peu a escriure això és una anècdota que em va explicar la meva estimadíssima germana, una noia amb uns principis del tot ferms i amb una visió del món tant particular com encertada.
Em va explicar que es va trobar un amic de fa molts anys i, mentre parlaven, el noi va comentar-li que tenia un fill de tres anys a qui li apassionava la música. Amb tres anys no podia pensar en res més i es passava el dia fent melodies i ritmes amb tot allò que li permetia fer-ho: la veu, els mobles, les dents... tot. Això comportava que a l'escola PIA d'Olot, aquest petit músic treia unes notes lamentables. Notes tan baixes són poc freqüents en tan curta edat, en la qual fins i tot els pares són incapaços de distingir possibles trastorns en un nen que fa relativament poc que camina. Així que el pare, estranyat, va decidir anar a parlar amb la professora. Va comentar-li que, per si no se n’havia adonat, el seu fill estimava la música més que cap altra cosa i va preguntar si en aquella escola es fomentaven la creativitat i la imaginació. La resposta de la professora va ser clara i directa: “aquí tallem ales”.
Personalment, a mi la professora del meu fill em diu això i ipso facto el nen està donat de baixa.
I aquest és un clar exemple del món en el que vivim, senyors, perquè podeu portar el nen a l’escola que vulgueu que, encara que uns siguin més discrets que altres a l’hora d’expressar-ho, a tot arreu passa el mateix.
Vivim en un món globalitzat, amb uns límits universalitzats on s’ensenya i s’aprèn que cada persona és un món però no es té gens en compte a la pràctica.
Un nen al que li encantin les lletres i vulgui dedicar-s’hi, haurà de passar abans per les matemàtiques que detesta i que no li serviran de res. Un nen que vulgui estudiar història de l’art haurà de passar per la biologia que ni li interessa ni li aporta res en absolut.
Un apassionat de la música haurà de dedicar-s’hi a temps parcial en acadèmies que li permetran obtenir títols infravalorats, i l’haurà de deixar en segon terme quan li toqui estudiar pels trimestrals de quart de la E.S.O.
Vivim en un món on tot consisteix en límits.
Per suposat que han d’existir uns mínims o molta gent acabaria sent analfabeta, però no s’haurien de posar mai traves als objectius d’una persona que ha nascut amb un do. Jo, personalment, no em dedicaré a realitzar sistemes d’equacions de segon grau per a calcular el canvi del pa. Això no són mínims senyors, són coneixements que t’obliguen a aprendre, i els coneixements només són positius si s’aprenen per voluntat pròpia.
El nen apassionat de la música que va a un centre on tot el que toca és el ball de la civada amb la flauta i fa murals amb fotos de Beethoven, avorrirà l’escola.
El nen apassionat de la música necessita fomentar la seva creativitat i la seva imaginació ja que això és el que a ell el fa feliç. I això, en aquest món, és tant difícil que la majoria de la gent ni tant sols ho intenta. Arriba un punt en que molta gent senzillament no sap què necessita.
L’educació tal com la tenim és tant injusta com tot el demés. Es tallen les ales a les persones des que neixen fins que moren.
La mare que ajuda a un nen a pujar al tobogan està accelerant el procés que consisteix en aprendre a pujar, i un cop a dalt, aprendre a baixar. La mare que ajuda a aixecar-se el nen que, aprenent a caminar, ha caigut i plora, està accelerant el procés que consisteix en caure, analitzar per què has caigut, plantejar-te maneres de que no torni a passar, aixecar-te i tornar-ho a intentar. I moltes vegades això passa perquè les mares donen per suposat que això és el que el nen vol. Però no sempre és així, ni molt menys. Si el nen demana ajuda, se l’ajudarà. Però mentre no la demani, se’l deixarà actuar lliurement perquè es familiaritzi amb els conceptes causa-efecte, aprengui a analitzar les situacions i a prendre decisions sense que ningú el talli, mentre pensa com pot pujar al tobogan, agafant-lo per sota les aixelles i aixecant-lo.
Tot es basa en protocols i els protocols són límits, normes, regles, obligacions, rutines. I per tant, els protocols només serveixen per intentar assemblar-nos tots entre nosaltres. I això, per molt que ens hi esforcem, no passarà mai.
Jo això ho he tingut sempre més que clar, i puc dir amb atreviment que viure més enllà dels protocols és la meva més gran virtut.
L’home lliure com a individu, res més preciós.
jueves, 28 de julio de 2011
jueves, 14 de julio de 2011
Una breve historia de casi todo.
Bienvenido. Y felicidades. Estoy encantado de que pudieses conseguirlo. Llegar hasta aquí no fue fácil. Lo sé. Y hasta sospecho que fue algo más difícil de lo que tú crees.
En primer lugar, para que estés ahora aquí, tuvieron que agruparse de algún modo, de una forma compleja y extrañamente servicial, billones de átomos errantes. Es una disposición tan especializada y tan particular que nunca se ha intentado antes y que sólo existirá esta vez. Durante los próximos muchos años –tenemos esa esperanza-, estas pequeñas partículas participarán sin queja en todos los miles de millones de habilidosas tareas cooperativas necesarias para mantenerte intacto y permitir que experimentes ese estado tan agradable, pero tan a menudo infravalorado, que se llama existencia.
Por qué se tomaron esta molestia los átomos es todo un enigma. Ser tú no es una experiencia gratificante a nivel atómico. Pese a toda su devota atención, tus átomos no se preocupan en realidad por ti, de hecho ni siquiera saben que estás ahí. Ni siquiera saben que ellos están ahí. Son, después de todo, partículas ciegas, que además no están vivas. (Resulta un tanto fascinante pensar que si tú mismo te fueses deshaciendo con unas pinzas, átomo a átomo, lo que producirías sería un montón de fino polvo atómico, nada del cual habría estado nunca vivo pero todo él habría sido en otro tiempo tú.) Sin embargo, por la razón que sea, durante el periodo de tu existencia, tus átomos responderán a un único impulso riguroso: que tú sigas siendo tú.
La mala noticia es que los átomos son inconstantes y su tiempo de devota dedicación es fugaz, muy fugaz. Incluso una vida humana larga sólo dura unas 650.000 horas y, cuando se avista ese modesto límite, o en algún otro punto próximo, por razones desconocidas, tus átomos te dan por terminado. Entonces se dispersan silenciosamente y se van a ser otras cosas. Y se acabó todo para ti.
De todos modos debes alegrarte de que suceda. Hablando en términos generales, no ocurre en el universo, por lo que sabemos. Se trata de algo decididamente raro porque, los átomos que tan generosa y amablemente se agrupan para formar cosas vivas en la Tierra, son exactamente los mismos átomos que se niegan a hacerlo en otras partes. […]
Así que demos las gracias por los átomos. Pero el hecho de que tengas átomos y que se agrupen de esa manera servicial es sólo parte de lo que te trajo hasta aquí. Para que estés vivo aquí ahora, en el siglo XXI, y seas tan listo como para saberlo, tuviste también que ser beneficiario de una secuencia excepcional de buena suerte biológica. La supervivencia en la Tierra es un asunto de asombrosa complejidad. De los miles y miles de millones de espécies de cosas vivas que han existido desde el principio del tiempo, la mayoría (se ha llegado a decir que el 99%) ya no anda por ahí. Y es que la vida en este planeta no sólo es breve sino de una endeblez deprimente. Constituye un curioso rasgo de nuestra existencia que procedamos de un planeta al que se le da muy bien fomentar la vida, pero al que se le da aún mejor extinguirla.
Una especie media sólo dura en la Tierra unos cuatro millones de años, por lo que, si quieres seguir andando por ahí miles de millones de años, tienes que ser tan inconstante como los átomos que te componen. Debes estar dispuesto a cambiarlo todo (forma, tamaño, color, especie, filiación, todo) y a hacerlo reiteradamente. Esto es mucho más fácil de decir que de hacer, porque el proceso de cambio es al azar. Pasar del “glóbulo atómico protoplasmático primordial” –como dicen Gilbert y Sullivan en su canción- al humano moderno que camina erguido y que razona te ha exigido adquirir por mutación nuevos rasgos una y otra vez, de la forma precisa y oportuna, durante un periodo sumamente largo. Así que, en los últimos 3.800 millones de años, has aborrecido a lo largo de varios periodos el oxígeno y luego lo has adorado, has desarrollado aletas y extremidades y unas garbosas alas, has puesto huevos, has chasqueado el aire con una lengua bífida, has sido peludo, has vivido bajo tierra, en los árboles, has sido tan grande como un ciervo y tan pequeño como un ratón y un millón de cosas más. Una desviación mínima de cualquiera de esos imperativos de la evolución y podrías estar ahora lamiendo algas en las paredes de una cueva, holgazaneando como una morsa en algún litoral pedregoso o regurgitando aire por un orificio nasal, situado en la parte superior de la cabeza, antes de sumergirte 18 metros a buscar un bocado de deliciosos gusanos de arena.
No sólo has sido tan afortunado como para estar vinculado desde tiempo inmemorial a una línea evolutiva selecta, sino que has sido también muy afortunado –digamos que milagrosamente- en cuanto a tus ancestros personales. Considera que, durante 3.800 millones de años, un periodo de tiempo que nos lleva más allá del nacimiento de las montañas, los ríos y los mares de la Tierra, cada uno de tus antepasados por ambas ramas ha sido lo suficientemente atractivo para hallar una pareja, ha estado lo suficientemente sano para reproducirse y le han bendecido el destino y las circunstancias lo suficiente como para vivir el tiempo necesario para hacerlo. Ninguno de tus respectivos antepasados pereció aplastado, devorado, ahogado, de hambre, atascado, ni fue herido prematuramente ni desviado de otro modo de su objetivo vital: entregar una pequeña carga de material genético a la pareja adecuada en el momento oportuno para perpetuar la única secuencia posible de combinaciones hereditarias, que pudiese desembocar casual, asombrosa y demasiado brevemente en TI.
En primer lugar, para que estés ahora aquí, tuvieron que agruparse de algún modo, de una forma compleja y extrañamente servicial, billones de átomos errantes. Es una disposición tan especializada y tan particular que nunca se ha intentado antes y que sólo existirá esta vez. Durante los próximos muchos años –tenemos esa esperanza-, estas pequeñas partículas participarán sin queja en todos los miles de millones de habilidosas tareas cooperativas necesarias para mantenerte intacto y permitir que experimentes ese estado tan agradable, pero tan a menudo infravalorado, que se llama existencia.
Por qué se tomaron esta molestia los átomos es todo un enigma. Ser tú no es una experiencia gratificante a nivel atómico. Pese a toda su devota atención, tus átomos no se preocupan en realidad por ti, de hecho ni siquiera saben que estás ahí. Ni siquiera saben que ellos están ahí. Son, después de todo, partículas ciegas, que además no están vivas. (Resulta un tanto fascinante pensar que si tú mismo te fueses deshaciendo con unas pinzas, átomo a átomo, lo que producirías sería un montón de fino polvo atómico, nada del cual habría estado nunca vivo pero todo él habría sido en otro tiempo tú.) Sin embargo, por la razón que sea, durante el periodo de tu existencia, tus átomos responderán a un único impulso riguroso: que tú sigas siendo tú.
La mala noticia es que los átomos son inconstantes y su tiempo de devota dedicación es fugaz, muy fugaz. Incluso una vida humana larga sólo dura unas 650.000 horas y, cuando se avista ese modesto límite, o en algún otro punto próximo, por razones desconocidas, tus átomos te dan por terminado. Entonces se dispersan silenciosamente y se van a ser otras cosas. Y se acabó todo para ti.
De todos modos debes alegrarte de que suceda. Hablando en términos generales, no ocurre en el universo, por lo que sabemos. Se trata de algo decididamente raro porque, los átomos que tan generosa y amablemente se agrupan para formar cosas vivas en la Tierra, son exactamente los mismos átomos que se niegan a hacerlo en otras partes. […]
Así que demos las gracias por los átomos. Pero el hecho de que tengas átomos y que se agrupen de esa manera servicial es sólo parte de lo que te trajo hasta aquí. Para que estés vivo aquí ahora, en el siglo XXI, y seas tan listo como para saberlo, tuviste también que ser beneficiario de una secuencia excepcional de buena suerte biológica. La supervivencia en la Tierra es un asunto de asombrosa complejidad. De los miles y miles de millones de espécies de cosas vivas que han existido desde el principio del tiempo, la mayoría (se ha llegado a decir que el 99%) ya no anda por ahí. Y es que la vida en este planeta no sólo es breve sino de una endeblez deprimente. Constituye un curioso rasgo de nuestra existencia que procedamos de un planeta al que se le da muy bien fomentar la vida, pero al que se le da aún mejor extinguirla.
Una especie media sólo dura en la Tierra unos cuatro millones de años, por lo que, si quieres seguir andando por ahí miles de millones de años, tienes que ser tan inconstante como los átomos que te componen. Debes estar dispuesto a cambiarlo todo (forma, tamaño, color, especie, filiación, todo) y a hacerlo reiteradamente. Esto es mucho más fácil de decir que de hacer, porque el proceso de cambio es al azar. Pasar del “glóbulo atómico protoplasmático primordial” –como dicen Gilbert y Sullivan en su canción- al humano moderno que camina erguido y que razona te ha exigido adquirir por mutación nuevos rasgos una y otra vez, de la forma precisa y oportuna, durante un periodo sumamente largo. Así que, en los últimos 3.800 millones de años, has aborrecido a lo largo de varios periodos el oxígeno y luego lo has adorado, has desarrollado aletas y extremidades y unas garbosas alas, has puesto huevos, has chasqueado el aire con una lengua bífida, has sido peludo, has vivido bajo tierra, en los árboles, has sido tan grande como un ciervo y tan pequeño como un ratón y un millón de cosas más. Una desviación mínima de cualquiera de esos imperativos de la evolución y podrías estar ahora lamiendo algas en las paredes de una cueva, holgazaneando como una morsa en algún litoral pedregoso o regurgitando aire por un orificio nasal, situado en la parte superior de la cabeza, antes de sumergirte 18 metros a buscar un bocado de deliciosos gusanos de arena.
No sólo has sido tan afortunado como para estar vinculado desde tiempo inmemorial a una línea evolutiva selecta, sino que has sido también muy afortunado –digamos que milagrosamente- en cuanto a tus ancestros personales. Considera que, durante 3.800 millones de años, un periodo de tiempo que nos lleva más allá del nacimiento de las montañas, los ríos y los mares de la Tierra, cada uno de tus antepasados por ambas ramas ha sido lo suficientemente atractivo para hallar una pareja, ha estado lo suficientemente sano para reproducirse y le han bendecido el destino y las circunstancias lo suficiente como para vivir el tiempo necesario para hacerlo. Ninguno de tus respectivos antepasados pereció aplastado, devorado, ahogado, de hambre, atascado, ni fue herido prematuramente ni desviado de otro modo de su objetivo vital: entregar una pequeña carga de material genético a la pareja adecuada en el momento oportuno para perpetuar la única secuencia posible de combinaciones hereditarias, que pudiese desembocar casual, asombrosa y demasiado brevemente en TI.
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